Moleskine

[ THE LAST... ]

2012-01-14T22:57:00.000+01:00

] ça fonctionne pas... alors, je b(l)aste... [

] les insomnies silencieuses [

2012-01-03T15:32:00.001+01:00

Face au silence

En arriver à ne plus apprécier que le silence, c’est réaliser l’expression essentielle du fait de vivre en marge de la vie. Chez les grands solitaires et les fondateurs de religions, l’éloge du silence a des racines plus profondes qu’on ne l’imagine. Il faut pour cela que la présence des hommes vous ait exaspéré, que la complexité des problèmes vous ait dégoûté au point que vous ne vous intéressiez plus qu’au silence et à ses cris.

La lassitude porte à un amour illimité du silence, car elle prive les mots de leur signification pour en faire des sonorités vides; les concepts se diluent, la puissance des expressions s’atténue, toute parole dite ou entendue repousse, stérile. Tout ce qui part vers l’extérieur, ou qui en vient, reste un murmure monocorde et lointain, incapable d’éveiller l’intérêt ou la curiosité. Il vous semble alors inutile de donner votre avis, de prendre position ou d’impressionner quiconque; les bruits auxquels vous avez renoncé s’ajoutent au tourment de votre âme. Au moment de la solution suprême, après avoir déployé une énergie folle à résoudre tous les problèmes, et affronté le vertige des cimes, vous trouvez dans le silence la seule réalité, l’unique forme d’expression.

Le lyrisme absolu

Je voudrais exploser, couler, me décomposer, que ma destruction soit mon œuvre, ma création, mon inspiration; m’accomplir dans l’anéantissement, m’élever, dans un élan démentiel, au-delà des confins, et que ma mort soit mon triomphe. Je voudrais me fondre dans le monde et que le monde se fonde en moi, que nous accouchions, dans notre délire, d’un rêve apocalyptique, étrange comme une vision de la fin et magnifique tel un grand crépuscule. Que naissent, du tissu de notre rêve, des splendeurs énigmatiques et des ombres conquérantes, qu’un incendie total engloutisse le monde et que ses flammes provoquent des voluptés crépusculaires, aussi compliquées que la mort et fascinante comme le néant.

Cioran - Sur les cimes du désespoir

Tous ces moments où la vie se tait, pour vous laisser entendre votre solitude… A Paris, comme dans un hameau lointain, le temps se retire, se recroqueville dans un coin de la conscience, et vous restez avec vous-même, vos ombres et vos lumières. L’âme s’est isolée et, dans des convulsions indéfinies, monte à la surface comme un cadavre repêché des profondeurs. C’est alors qu’on se rend compte qu’on peut perdre son âme autrement qu’au sens biblique.

(...)

Lorsqu’on ne peut rassembler ses pensées, et qu’on se soumet, vaincu, à leur vif-argent – le monde se dissipe comme la brume et nous-mêmes avec lui, de sorte qu’il nous semble écouter, au bord d’une mer qui se retire, la lecture de nos propres mémoires écrits dans une autre vie… Où court la pensée, vers quel néant dissout-elle ses frontières? Les glaciers fondent-ils dans les veines? Et dans quelle saison du sang et de l’esprit te trouves-tu?

Es-tu encore toi-même? Tes tempes ne palpitent-elles pas de la peur du contraire? Tu es un autre, tu es un autre…

Les yeux perdus vers l’autre dans l’immaculée mélancolie des jardins.

(...)

La solitude est une œuvre de conversation à soi-même. Mais il arrive qu’en s’adressant uniquement à soi, tout ce qu’on a de meilleur devienne indépendant de l’identité ordinaire. Et ainsi l’on s’adresse à quelqu’un – à quelqu’un d’autre. D’où le sentiment de ne pas être seul chaque fois que l’on est plus seul que jamais.

Cioran - Le Crépuscule des pensées

] c/d [

2012-01-01T18:00:00.000+01:00

° y a d'la joie!

2011-12-30T17:38:00.002+01:00

... et tout et tout!

2011-12-24T23:18:00.000+01:00

°°° motus °°°

2011-11-22T22:02:00.000+01:00

[ avec moi-même, dans la t'auto,je l'entends:motus soir, en le cherchant,je le trouveet doubles smiley beacuse...label: because ]

] et... bon dimanche! [

2011-11-20T19:45:00.000+01:00

] séquence... pluie tenue en joue [

2011-11-12T22:57:00.000+01:00

Still I'd rather be working at something, than praying for the rain...

] écrit non écrit [

2011-10-29T22:57:00.001+02:00

[ Dossier Duras - Le Magazine Littéraire, novembre 2011 ]

# comme ça! #

2011-10-17T22:36:00.000+02:00

... demi-lune ...

2011-10-06T18:58:00.000+02:00

] Norman tint parole. [

2011-09-24T21:43:00.002+02:00

] ... DON'T TRY... [

2011-08-22T15:51:00.003+02:00

... qui nage dans le bleu...

2011-08-17T18:59:00.006+02:00

... de la transparence du désordre ...

2011-08-12T06:27:00.001+02:00

°°° déconfiture °°°

2011-08-06T00:37:00.000+02:00

.g.

2011-07-03T13:31:00.000+02:00

°f

2011-07-01T22:17:00.002+02:00

+ e

2011-06-28T07:30:00.000+02:00

" d.

2011-06-22T03:15:00.000+02:00

# c.

2011-06-20T03:02:00.004+02:00

{ b.

2011-06-14T22:30:00.004+02:00

# a.

2011-06-13T02:29:00.001+02:00

} en pente douce {

2011-06-10T07:45:00.001+02:00

] la nuit de... mai! [

2011-05-14T16:21:00.000+02:00

]...[

2011-05-14T16:18:00.002+02:00

et... puisque tu aimes sa voix... pas de chanson!

[ l'embrasure ]

2011-05-10T03:45:00.000+02:00

frigide erre...

2011-05-05T15:31:00.001+02:00

48'08'' - 48'11''

là... c'est l'hôpital qui se fout de la pas pôtée au feu fouettard ailleurs

frigidaire, la pauvre, dans quel désert!

]... hier *

2011-05-05T00:44:00.002+02:00

* en italique: un peu d'Hier - Agota Kristof

... si non / sinon ...

2011-04-27T20:24:00.001+02:00

] TELS... [

]] ...

2011-04-25T22:21:00.000+02:00

[ ... ]

2011-04-10T19:11:00.000+02:00

It's four in the morning, the end of December...

] ... [

# les rêves dansants #

2011-04-02T17:24:00.000+02:00

] viktor [

OUI... MAIS, NON...

2011-03-28T23:37:00.001+02:00

ici gît JE *

] paix à son âme! [

* miss m.f.

] 21 [

2011-03-22T00:51:00.002+01:00

] ROBERT DESNOS : Au mocassin le verbe [

] in Langage cuit, 1923 [

] in Corps et biens 1930 [

...

B. A. !!!

2010-12-31T22:37:00.000+01:00

] bribes et nuit [

2010-11-13T02:05:00.005+01:00

}

novembre…

un click… deux… trois… une couverture abandonnée…

nuit dans la fenêtre et sur le mur danse le feu, des flammes tordues comme un désir rouge, rouge et bleu et noir, noir comme la nuit noire comme ton regard noir, belle de nuit, ferme les yeux, oublie l’instant que tu écris si mal, mal… j’ai coulu dire… et ris comme à ton habitude de ton empressement à dire, laisser les mots partir comme ils viennent… tu voulais mais ça ne coulait que si peu de quelle source… tu te comprends, ferme les yeux, écoute, écoute Bowie et la pluie qui tombe sur les notes, sa voix… turn and turn again… call it a day… call it a day… antennes clouées sur la tête, le sang sue et tu trimballes les mots, les leurs, novembre et encore…

{

].1

2010-11-08T00:30:00.007+01:00

Elle collait son front à la vitre froide, croisait les yeux pour voir le point de contact, là où sa peau touchait la transparence. Elle faisait souvent ça. Surtout quand elle se ramassait sur elle-même pour que rien ne la touche plus. Rien que le froid. Rien que la vitre, la matière fine invisible. Puis elle dirigeait les yeux à travers. Et restait comme ça. Longtemps. On aurait pu dire qu’elle regardait la vie dehors, un vol d’oiseau ou un bruissement d’arbre, une fleur éclore ou mourir, une branche ondoyer dans le vent sans qu'il arrive à la plier à son tout puissant souffle venu de nulle part et de partout à la fois. Quelle rage! Quelle rage là, contre cette faiblesse invaincue! Mais on disait surtout qu’elle commençait à être un peu bizarre, parce que on ne savait jamais vraiment où elle partait dans ces moments-là. Et comme autour d’elle on aimait bien savoir tout sur tout et sur n'importe quoi… elle s’en fichait pas mal qu’elle soit « un peu bizarre », juste comme ça ! Un pied de nez ! Et voilà que son sourire faisait des ronds de buée entre elle et le dehors.

Je me plaisais à la surprendre ainsi.

= l'aurore aux doigts de rose =

2010-08-15T17:21:00.008+02:00

Et je me suis retrouvé aussi envoûté qu'au premier jour. Et, revenant sur les textes de la fin, je me suis dit qu'eux aussi, même avec leur faiblesse, évoquaient la splendeur des grands textes de la maturité, comme une femme âgée, on se dit, à une certaine douceur du sourire qu'elle a gardé, à une certaine grâce qui est restée malgré les rides: "Comme elle a dû être belle!".

Et pour terminer sur ce mot ambigu, voilà ce qui est aveuglant chez Duras, Duras voyeuse, voyante et visionnaire: ce n'est pas, quelques fois, l'écriture; c'est la beauté, la beauté si souvent.

Dominique Noguez: DURAS, TOUJOURS

essai - Edition préparée sous la direction de Laure Adler

Actes Sud 2009

ISBN 978-2-7427-8488-2

page 91 (Duras voit)